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Un uomo s’incontra.

Roberto Uberti — Sun, 08 Apr 2012 21:30:55 +0000

Un uomo s’incontra.

I due s’incontrano su un marciapiedi ed è sera,
una sera ignota a tutti – inclusi loro due
camminanti come qualsiasi chiunque -
camminanti piano, venendosi’n’contro
con tutta la felicità e l’infelicità del mondo
flirtanti tra le loro gambe tra un passo e l’altro
senza sapere come attraversare la strada.

Un uomo s’incontra.

I due si avvicinano senza far nulla per evitarsi
come invece vorrebbero; hanno
tanti sospesi e diverbi nelle loro esistenze,
da dimenticare, e non ci riescono.
Camminano piano e non sanno deviare. Tutta la terra
sotto di loro è un tappeto di vuoto
malato di voragine, tessuto di vertigine.

Un uomo s’incontra.

I due non si guardano negli occhi mentre ormai stanno
per incrociarsi. Sanno che non saprebbero guardarsi
perché lo sguardo gli pesa
più di un nubifragio, più di un carbone che non si respira.
Hanno mani in tasca e orecchie dentro le scarpe:
odono i propri passi come se il suolo fosse
dentro di loro, fosse loro.

E a un tratto tutto il cielo sta male.

Life sharing

Roberto Uberti — Sat, 31 Mar 2012 18:50:49 +0000

Questa conversazione che è la vita.

Turni
Silenzi e Insulti
Moine
Fiamme e Dolcezze
Noia
Sussiego e Forma
Partita.

Questa conversazione accade in un telefonino
con un segnale che si estingue spesso.

Solfe
Luci e Voci
Arti
Parti e Tempo
Altri
Menti e Arrivi
Confesso.

Questa conversazione frantumata
in uno strazio di rumori e schiocchi
sulle rotaie d’una voce che deraglia.

Freni
Polvere e Lotta
Insegne
Muto e Nudo
Orti
Olmi e Sirene
Paglia.

Prendi il lamento come candeggina
che soffia dentro una nera galleria
dentro cui la vita è tutta trangugiata
e insieme tutta la conversazione.

Breccia
Mura e Ciglia
Apposta
Guaio e Rotta
Crollo
Alti e Ignoti
Vivisezione.

Fin de non-recevoir

Roberto Uberti — Sun, 25 Mar 2012 18:30:04 +0000

Ci sono stagioni totalmente fuori sincronia col calendario
e calendari totalmente fuori sincronia con le stagioni.
Ci sono strade inesistenti su qualsiasi mappa
e mappe piene di strade inesistenti.
Ci sono ore che nessun orologio è capace di segnare
e orologi che impazziscono di nessuna ora.
Angoli senza case. E case senz’angoli.
Chiodi senza quadri e quadri senza chiodo.
Luci senza soli e soli senza luce.
Così insistente è il berciare dell’inesistenza
quando a tutti i costi emerge prepotente
e si palesa bellabella in tuba e redingote
quasi fosse l’usciera di un hotel a tante stelle.
Nulla è possibile opporre: il cammino si rivolge
a brevi passi su un terreno fluido
dal quale, come sbuffi e geyser, esplodono in continuazione
gli umori di una vita che non sa tacere
perché parla anche di ciò che per la verità
non le compete affatto.

Cambio di prenotazione

Roberto Uberti — Sat, 17 Mar 2012 21:00:28 +0000

Sto scortando il cielo nel suo peregrinoso macchinare
giorno e notte come fosse una farfalla che apre
e chiude le ali e apre e chiude le ali
senza fermarsi ché altrimenti
cadrebbe in un mistero in cui non ha intenzione
alcuna di cadere. Perché ogni mistero è un oceano di luce
inarrivabile che ci fa incapaci di capire
e ci fa atterriti all’idea di non vedere
altro che luce
altro che oltre.
Atterriamo a quest’idea e non sappiamo più
volarvi dentro, volarvi come se fosse tutto un cielo
nostro, tutto a disposizione.
Non è lo spazio chiuso e stretto.
Non il buio di una cantina o l’angustia
di un solaio infuocato di polvere.
E’ il tacere dell’immenso a zittirci.

Filmino in superotto

Roberto Uberti — Sat, 11 Feb 2012 20:30:58 +0000

E’ uno squarcio e ha il colore del cielo
la voce finita di chi resta ad attendere
un altro passaggio di aerei, di chi rimane
a osservare il bailamme silenzioso
che si agita nel lontano colare del vuoto.
L’universo è un luogo adeguato
a passarci la vita, lo dicevano
anche le supernovae che adeguavano il loro
ansimare lucente al ritmo del buio. E insegnavano
all’uomo, all’omino con il naso all’insù
i colori di tutta una stella, e le voci
di un altro fraseggio, di un altro cercare
ciò che non si lascia trovare.

Passim

Roberto Uberti — Fri, 10 Feb 2012 22:50:36 +0000

Avanzeranno
minuscole domande
nelle mie mani.

E forse saliranno
da sole fino al cielo.

Muffole di lana

Roberto Uberti — Sat, 07 Jan 2012 21:00:29 +0000

Camminare lentamente fino a conoscere
il punto esatto in cui il gemito del dolore
confina con la voglia di correre
e di fuggire oltre le nevi felici, le montagne nascoste
e le luci ferite dentro gli occhi.
Camminare ancora. Fino
a non fermarsi mai.

Note del carradore ammalato

Roberto Uberti — Wed, 04 Jan 2012 22:10:04 +0000

Ogni vicenda non ha un inizio esatto
né una fine vera. Ogni vicenda
è solo un tratto di sfuggita
nel corso inquieto e serio di un fiume
costretto a bersi tra gli argini
più o meno austeri di una regione antica
dove tutta l’acqua è sempre uguale e sembra
già passata mille volte, dove il soffiare
della luce, o del buio, è solo il segno
indifferente di un’altra differenza. Perciò
ogni vicenda è stata già descritta
in qualche acquoso sussultare e districarsi
tra pietre tumefatte. Perciò ogni vicenda
galleggia e affonda e sale in una lunghissima corrente
come una foglia nuda d’incoscienza.

I giorni disordinari

Roberto Uberti — Mon, 02 Jan 2012 20:30:41 +0000

I giorni disordinari sono quelli
dove il tempo incide lentamente la sua
voce di albicocca e alprazolam su una parete
costruita intorno al dolore di non conoscere
altro se non ciò che è già esistito
e nulla di poter creare dal nulla. Tutta
la materia e tutta la non materia
erano già da mo’. E noi siamo soltanto condannati
a scalfire un po’ per giorno il ghiaccio scuro
di quest’universo radunato tutto
sotto i nostri piedi inconsapevoli e difficili.

Ammiraglio a tribordo

Roberto Uberti — Sat, 31 Dec 2011 22:30:07 +0000

Uscirò all’aperto durante la prossima tempesta
e camminerò, tenendomi come posso,
fino al punto più nudo della nave
e lì deciderò di respirare fino al midollo
tutta la furia sfracellatrice del mare.
Mi lascerò divorare dall’urlo nitido
dei colpi di mortaio del cielo.
Mi farò uno con il vento freddo
e sarò lo scudo di me stesso al fragore
di mille tuoni. Aspetterò.
Aspetterò e guarderò negli occhi
il mare andato via.
Ma il mare tornerà da me, buono
come un bastardino abbandonato.
E io, che ne ho affrontato l’incubo
e ne ho vegliato il sonno delirante,
io ne sarò padrone.